الولد الصغير

الولد الصغير فضل لمدة سبع دقائق كاملة قبل ما حد يستوعب إنه مابيتكلمش عربي اصلاً.

وعلى ما استوعبوا، كان نص محطة مصر خلاص قرروا إن الولد ده مش مسؤوليتهم.

الموظفين ورجال الأعمال بيعدوا من جنبه ويعدوا خطواتهم، والمسافرين بيجروا شنطهم جنب جسمه المترعش، وواحدة كانت بتصور فيديو رفعت موبايلها بتصوره بدل ما تمد له إيدها وتسنده. اتنين من أمن المحطة كانوا موطيين جنبه وبيسألوه أسئلة مالهاش أي لازمة:

“أين أمك؟”

“عارف رقم تليفون والدك؟”

“قولي اسمك إيه؟”

الولد ماكانش بيعمل حاجة غير إنه بيعيط أكتر وبحرقة.

في اللحظة دي، نادية سمعت جملة مكسورة بلهجة طليانية غريبة.

ماكانتش اللهجة الإيطالية الفصحى بتاعة تطبيقات الترجمة والجامعات، دي كانت حاجة قديمة قوي، حاجة ماسمعتهاش من سنين طويلة.

نادية وقفت فجأة لدرجة إن واحد من اللي ماشيين كان هيخبط فيها.

هي أصلاً كانت متأخرة على شغلها، والقهوة اتدلقت جوة شنطتها، وجزمتها اتغرقت من مطرة وطين الشارع برة، والبيت صاحب الشقة كان باعتلها رسالة الصبح يفكرها إن الإيجار معاده الجمعة، وكأن الـ 300 جنيه اللي حيلتها في البنك كانوا نسوا يعني!

بس كل ده اتمسح من دماغها أول ما بصت للطفل.

كان عنده يجي ست سنين، شعره أسود، لابس جاكيت كحلي شيك وجزمة غالية، وكانت ملامحه مرعوبة لأقصى درجة.

نادية زقت الناس وشقت طريقها في وسط الزيطة.

واحِد من الأمن قالها: “عن إذنك يا أنسة، احنا بنتعامل مع الموضوع.”

ردت عليه: “لا، أنتوا بترعبوه.”

بصلها راجل الأمن وهو مبهوت.

نادية وطت على ركبها، وما لمستش الولد.

كانت فاكرة كويس من أيام ما كانت تائهة ومتربية في دار أيتام إن الطفل الخايف ساعات بيترعب من الإيد اللي تمسكه أكتر من الكلام.

فقعدت على أرض المحطة وهي لابسة البالطو الأخضر المبهوق بتاعها، وبدأت تتكلم معاه بهدوء ونبرة حنينة:

“Respira con me, tesoro.”

(اتنفس معايا يا حبيبي).

الولد اتسمر في مكانه، ورموشه المبلولة بالدموع اترفت لفوق.

نادية ابتسمتله:

“Piano. Così. Uno… due…”

(بالراحة.. كدة.. واحد.. اتنين..)

الولد خد نفس طويل ومتردد، وبعدها خد نفس تاني، وأصابعه بدأت تفك وتهدى.

فوق خالص في الدور الثاني المشرف على المحطة، كان في راجل لابس بالطو فخم وقفت خطواته فجأة.

حسين العرابي.. الراجل اللي كبار البلد بيعملوله ألف حساب من يجي عشرين سنة.

رجال أعمال كبار بيهربوا من السكة اللي هو ماشي فيها، وسياسيين بيكتموا اسمه وما بيرضوش ينطقوه.

ده الراجل اللي فض مشكلة كبيرة بين أكبر عائلات البلد في 48 ساعة ومن غير ما يعلي صوته نبرة واحدة!

بس وهو ماسك السور النحاس وبيبص تحت على نادية، النظرة اللي كانت في وشة ماكانتش خوف خالص.. كانت صدمة!

سعيد المسكري – ذراعه اليمين – قال من وراه: “يا باشا؟”

حسين فردش عليه.

تحت، نادية كانت مكملة كلام مع الولد، والولد بيهز رأسه بلهفة.

همس بالطلياني: “عمي.. أنا تهت من عمي.”

ردت عليه: “هنلاقيه، متخافش.”

قالها: “هو بيتعصب بسرعة.”

نادية كانت هتضحك: “هو زعلان منك؟”

الولد هز رأسه بنفي: “لا، ده بيتعصب على الدنيا كلها.”

الجملة دي ضحكتها، والولد بص لها ثانية، وبعدين ضحك هو كمان.

إيد حسين اتقفلت على السور النحاس بقوة، وسعيد بص على المكان اللي حسين باصص عليه وقال: “أوه..”

الطفل اللي تحت ده كان يونس، ابن أخو حسين.

من ستة عشر دقيقة بالضبط، يونس اختفى وسط زحمة الناس اللي نازلة من قطر الصعيد.

حسين كان قفل كل بوابات ومخارج المحطة بنفوذه، ورجالته كانوا بالفعل بيمشطوا الكاميرات والأرصفة والشوارع اللي حوالين المحطة.

ودلوقتي، ابن أخوه قاعد على الأرض مع واحدة غريبة بتتكلم بالكركبة والحديث القديم بتاع جدة حسين الله يرحمها!

مش مجرد طلياني وخلاص.. دي لهجة صقلية قديمة، وبالتحديد اللهجة الساحلية اللي عيلته كانوا بيتكلموا بيها زمان قبل ما يستقروا في مصر.